Extraño, pero eficiente.
Hielo, y sin romperse.
Frío y capuchas.
Sin voz y con garganta.
Sin dedos y con poesía.
Poesía pero sin cuerpos,
algo incompleto.
El olor de un libro,
café,
tierra mojada,
lluvia,
o sus manos.
Otoños florecidos,
inviernos de sol,
veranos de nubes,
primaveras secas,
la Luna como amante de todos mis actos.
Venas marcadas
en manos.
Despacio,
tiempo,
tierno,
y llegó.
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